Die Leiden des jungen Autors

„Ich schreibe, schreibe, schreibe, doch meine Augen, meine Hand, meine Finger versagen mir den Dienst, wie soll ich bloß schreiben, wenn ich nur denken kann? Mein Kopf dreht, alles dreht, dreht, dreht, ein Strudel im Meer, ein Orkan im Wind, laß mich schreiben, bloß denken kann ich, nur denken. Schreiben, das will mein Herz, begehrt es mit größter Wollust und Leidenschaft, schreiben will ich, doch ich kann es nicht.“