Jetzt habe ich sie zum Weinen gebracht. Schon wieder. Dabei wollte ich das doch gar nicht. Kleine Tränchen kullern über ihre rundlichen, geröteten Wangen und ihr ersticktes Schluchzen erfüllt unser Esszimmer. Mein Hals ist wie zugeschnürt. Die kleine Maus tut mir so schrecklich leid und ich bin schuld daran.
Unfähig mich zu rühren, sitze ich da, mit hämmerndem Herzen, noch immer zitternd und schaue meiner weinenden Tochter ins Gesicht. In ihr verängstigtes, tränennasses Gesicht. Der Hall meiner eigenen Stimme lastet mir noch immer auf den Ohren und so vernehme ich nur dumpf wie sich die Wohnzimmertür öffnet. Mist. Dabei wollte Kim sich doch ausruhen. Sie hat es bitter nötig.
Die Esszimmertür öffnet sich und meine Frau steht im Rahmen. Sie schaut zu unserer Tochter, dann zu mir. Ihr Blick spricht Bände. Wir sehen uns noch einen Moment in die Augen, dann wendet Kim sich ab, läuft zu Maja, die noch immer weinend in ihrem Kinderstuhl sitzt und geht langsam neben ihr in die Hocke.
Es strengt sie sichtlich an, denn ein gewaltiger Babybauch zieht unnachgiebig an ihr.
„Was ist denn passiert?“, fragt Kim schließlich sanft.
„Papa hat geschreit“, presst unsere Tochter zwischen zwei lauten Schluchzern hervor. Wieder ein Blick von Kim in meine Richtung.
„Und warum hat er das gemacht?“, fragt meine Frau mitleidig und schaut zurück zum geröteten Gesicht der Kleinen.
„Ich hab da gekleckert“, schnieft Maja und zeigt auf die kleine - die winzige - Pfütze, die sie beim Rühren ihrer Suppe auf dem Tisch verursacht hat.
Kim richtet sich behäbig auf und schaut mich entgeistert an. „Und deswegen brüllst du sie so an, dass ich sogar im Wohnzimmer fast einen Herzinfarkt bekomme?“
„Weil sie es einfach nie schafft, beim Essen mal keine Sauerei zu machen“, blaffe ich sie an und fühle mich scheiße, noch während die Worte meine Lippen verlassen.
„Ja und?“, entgegnet meine Frau mit ungläubigem Blick. „Sie ist drei Jahre alt. Drei. Konntest du da schon alles perfekt?“
Ich presse die Lippen zusammen und starre meine Frau wortlos an. Ich bin wütend. Wütend auf Maja. Wütend auf Kim. Nein. Das ist Bullshit. Ich bin einzig und allein wütend auf mich selbst. Wütend darauf, dass ich mein Kind, das ich von ganzem Herzen liebe, schon wieder zum Weinen gebracht habe; dass sie Angst vor mir hat. Wütend darauf, dass ich meiner Frau im Moment ständig zur Last falle, statt sie in diesen wichtigen Tagen der Schwangerschaft zu unterstützen. Wütend darauf, dass ich im Moment so überfordert mit mir selbst bin, dass ich es alle anderen um mich herum ausbaden lasse. Und wütend darauf, dass mir all das vollkommen bewusst ist und ich einen Scheiß daran ändere. Ich bin ein gottverdammter Versager.
Wer ist denn schuld an meinem Stress? Wer nimmt auf der Arbeit ständig viel zu viele Aufträge an und kommt dann kaum hinterher? Wer tippt in seiner Freizeit lieber an seinem Blog über Sammelkarten, statt mit seiner Tochter zu spielen und hasst sich täglich dafür? Wer brüllt seine Frau an, statt sie in den Arm zu nehmen und ihr zu sagen, wie sehr er sie liebt? Wer hat ein zweites Kind gezeugt und kommt nun mit dem aufsteigenden Stress und den drohenden finanziellen Belastungen nicht klar?

Ich allein. Und ich kann nicht mehr.