Es ist der Tod

Ich sehe, ich fühle, ich lächle, als wäre nichts. Und mit meinen leeren Augen starre ich dich an. Und sage dir, dass es mir gut geht. Okay, überraschte es dich, DEN UMSTÄNDEN ENTSPRECHEND, NATÜRLICH, fügtest du hinzu. Ich hasse diese Phrase. Aber du konntest es nicht wissen. Du schriest sie mir ins Gesicht, spucktest sie mir auf die Füße, mit deiner sanften, mitfühlenden Stimme. Und ich, befleckt von deiner Rücksichtslosigkeit, machtlos im Angesicht deines Haufens Scheiße, den du auf mir abgeladen hast, lächle dich an, und schreie stumm.

Wieder hoffte ich, es gäbe ein Mittel zum Zweck, das mich betäubt, in fremde Welten entführt, mich nie wieder etwas anderes fühlen lässt als Unbeschwertheit. 

Just in diesem Moment landet dieser kleine Teufel in meinem Ohr, der flüstert: „Aber, aber, das gibt es doch, mein Menschlein, das gibt es doch. Es gibt immer einen Ausweg, immer. Du weißt es ganz genau.

Es ist der Tod“ 

Gerade, als ich ihn verscheuchen will, als ich beginne, wild um mich zu schlagen und mich schüttle wie von der Tarantel gebissen, um diesen widerlichen, kleinen Bastard loszuwerden, schreit er feuerspeiend: „Ist wohl zu stark für dich, kleines Menschlein, hä? Ich hätte es wissen müsse, hätte auf mein Gefühl hören sollen. Der Tod ist eine Nummer zu Groß für dich, ich wusste es schon, als ich dich zum ersten Mal sah. Vielleicht fangen wir kleiner an? Mit einem Joint? Und arbeiten uns langsam hoch zu den bewusstseinsverändernden Halluzinogenen? Früher oder später beißt du ins Gras, das ist gewiss, aber warum nicht heute? Warum nicht high? Ich habe schon Dinge gesehen, unschönere Arten, zu sterben, sehr unschön. Du denkst an Schmerz, ich auch, aber in meiner Version stirbst du nicht daran, zumindest nicht sofort. Ich nehme dir nach und nach Teile deiner Seele, zerstückle deine Persönlichkeit, bis du nichts mehr bist, nichts mehr hast, niemand mehr da ist. Und das mache ich. Ich habe dich ausgewählt, um dich zu zerstückeln“

„Bist du fertig?“, frage ich genervt.

Glubschäugig schaust du mich an. Dein Mund klappt auf, du willst etwas sagen. Doch die Worte verlangsamen sich auf ihrem Weg zu deinem Mund, bis sie schließlich auf deiner Zungenspitze liegenbleiben, gut lesbar für mich. Stattdessen murmelst du ein leises: „Entschuldigung“. Unser Gespräch ist beendet, das fühle ich.

Ich sehe, ich fühle, zwinge mich noch einmal zu einem Lächeln, bevor du dich umdrehst, damit du dich besser fühlst. Doch etwas ist gerade von mir abgebrochen, etwas, das nicht wieder anzukleben ist.