MEIN NAME IST IDRIS II

…..Du liebst nicht, du lügst. Sie behaupten, Kinder zu lieben, Sie unterstützen Kinderbotschaften und -vereine für ihre Rechte und Sie trampeln Roma-Kinder nieder, die Ihnen im Bus im Weg stehen. Du sitzt nicht neben uns, du berührst nicht die Metallklammern, die unsere Hände berührt haben Du weinst über die Geschichte des Mädchens mit den Streichhölzern und ignorierst die Roma-Mädchen, deren gefrorene Hände dich am Mantel ziehen. Sie machen ein Foto mit den Onkeln, die als Weihnachtsmann verkleidet auf dem Platz stehen, ihr Kind streicheln und meine Freunde treten. Ich würde mich für die Fehler entschuldigen, die eher von jemand anderem stammen und systemischer Natur sind als von mir. Wir Kinder machen Fehler, nicht wahr? Aber ich denke, dass Ihre Nachsicht uns gegenüber überfordert ist.

Wie oft haben Sie mich aus dem Bus geworfen, weil ich kein Ticket hatte? Warum schmeißt du nicht auch die Kinder raus, die mit ihren Müttern fahren, die die Fahrt ebenfalls nicht bezahlen? Wie oft wurde ich schon geschlagen, als ich mich an einem Dezemberabend in Ihre Bar schleichen, Taschentuch oder Feuchttücher verkaufen und mich kurz aufwärmen wollte? Schlagen Sie auch die Kinder, wenn sie Ihnen bei einer organisierten Veranstaltung etwas für kleine Münzen verkaufen wollen? Und warum schlafen Kinder auf der Welt um zehn Uhr ein und ich bleibe wach und musizieren bis zwei Uhr morgens für dich? Wie könnte ich den Hunger stillen, der mich nicht schlafen lässt? Manchmal möchte ich wissen, was Sie von uns erwarten? Wünschst du, wir wären unsichtbar? Wollen Sie, dass wir uns korrekt und korrekt verhalten? Haben Sie uns dazu eine Chance gegeben? Haben Sie nicht gelernt, was Sicherheit bedeutet, was Wärme bedeutet, was Aufmerksamkeit bedeutet und was Freundlichkeit bedeutet? Außer mit der Angst zu leben, konnte ich aus deinem herabwürdigenden und beängstigenden Blick nicht viel lernen. Mein Name ist Idris.

Meine Seele ist Roma. Ich gebe es mit einem Lächeln. Auf meinen Knochen trage ich Abdrücke von den Sohlen anderer Leute. Die Jacke gehört nicht mir.

Ich trage Schlauheit in meinen Augen, verbrannt und geröstet. Du nennst es Straße, ich nenne es Überleben. In meiner Brust trage ich ein Herz, das sich genauso anfühlt wie Ihres, wie jeder Roma, der Sie morgen um den Rest des Eclairs oder die zehn Denar bitten wird. Mein Name ist Idriz, mein Nachname spielt keine Rolle.